Je... Je ne m'attendais vraiment pas à ça. Un baillement, un "c'est bien ma petite", un sourire compatissant, voila tout ce que j'ai récolté pendant des mois, des années sur le continent à essayer d'expliquer mon projet. Ca, cette réaction... C'est inatendu. Mais de cette satisfaction inespéré face à l'enthousiasme de Barrett, mon plaisir est redescendu d'un coup. Le regard de Cliff est une véritable arme. Je me demande si les petites lunettes rouges y sont pour quelques choses, ou si elles évitent au contraire à son adversaire de mourir sur le coup. L'enthousiasme de Barrett s'est dissout dans le gris de ce regard. Le mien aussi.

J'ai crispé mes doigts autour du verre d'eau, comme une petite fille attendant de se faire gronder sans savoir quelle bêtise elle a commise. Je savais que je n'aurais pas du raconter mon invention à Cliff. J'ai tellement d'estime pour lui, il est tellement au-dessus de tout ça, ce ne sont que des infantillages pour lui, un caprice de petite fille gâtée courant après le jouet qu'elle n'a pas encore dans sa collection. Lui lute pour sa vie, il doit avoir de grands idéaux, s'être battu pour les déffendre. Moi, je ne fais que prendre des photos... Pourquoi a-t-il seulement accepté que je le suive ?

Mais ce n'est pas ça. Je crois. On dirait. Je ne comprend pas tout. Qu'est-ce que ? Mais de quoi diable parle-t-il ? J'ai essayé de les interrompre plusieurs fois, puis ai refermé la bouche sans émettre la moindre parole. J'ai cherché un regard, je n'en ai pas trouvé. Ni l'un ni l'autre, c'est comme si je n'étais pas là. Ils parlent de moi pourtant, mais j'ai l'impression que c'est autre chose. Cette tension. Ce n'est pas moi qui la produit. J'en suis peut-être le déclencheur, mais pas la cause. Barrett hausse le ton. Je n'imaginais pas la moindre once de colère capable d'émaner de ce corps. Cliff garde son calme, comme d'habitude, mais je sens que quelque chose bouillonne en lui. Est-ce... Une rancoeur envers Lindblum ? Je suis sidérée d'apprendre que cet inventeur ne soit pas un saint. Que quelqu'un puisse lui en vouloir. Que JE pourrais lui en vouloir. Est-ce qu'il parle vraiment d'un vol d'idée ? Lindblum ?! Mais enfin cet homme a six idées impossibles avant le petit-déjeuner ! Pourquoi serait-il intéressé par ma toute petite idée de rien du tout ?

Sauf que ce n'est pas rien du tout. C'est ce qu'ils ont l'air de penser en tout cas. C'est ce que Cliff a l'air de penser. Voila qui est encore plus inattendu. Il arrache le mystérieux papier des mains de son ami, et soudain je réapparait dans la pièce. Deux paires d'yeux braquées sur moi. La tension redescend, le flot de parole ralentit. Est-ce qu'ils attendent une décision de ma part ? Si c'est le cas ils vont être décus, je n'ai pas la moindre idée de ce qui se passe ici. Je sens la colère de Barrett rayonner vers moi. Comme les vagues se heurtant aux rochers tout à l'heure. Je n'ai pas la moindre idée de ce qui se passe ici. J'essaye de ravaler cette colère. Ce n'est pas la mienne. Cliff m'a tendu le papier et je l'ai saisi lentement. C'est peut-être un début d'explication. Je l'ai parcouru de regard, ai bien lu chaque mot. S'ils attendent une décision, qu'ils attendent. Aujourd'hui est peut-être le jour le plus important de ma vie, je ne vais pas laisser deux hors-la-loi de rien du tout me faire regreter quoi que ce soit. Sauf que mes deux hors-la-loi n'ont pas l'air hostiles. Parce que ça, ce papier, ça ressemble beaucoup à un dépot de brevet.

J'ai levé des yeux plein de questions vers Cliff. C'est stupide. Cliff ne dira pas un mot de plus. J'ai reporté ce regard vers Barrett. J'aimerai juste comprendre.

J'aimerai juste comprendre...

Mes tourments se sont échappés de mes lèvres dans un murmure. Je continue de fixer Barrett. Je finis mon verre d'eau pour gagner un peu de temps. Toutes ces questions, je dois les empêcher de s'échaper de moi dans un torrent diforme et incompréhensible. Qui est vraiment Lindblum ? Ont-ils raison de ne pas lui faire confiance ? Si je signe ce document, est-ce que je ne me met pas en porte-à-faux avec lui ? Pourquoi ce conflit ? Barrett voulait laisser Lindblum me voler mon invention ? Ou bien Cliff est paranoïaque ?

Pourquoi... Pourquoi disiez-vous que je pouvais décider ?

J'ai posé la feuille à plat devant moi.

Quelle choix puis-je faire, vraiment ?

Je n'ai plus adressé un seul regard à Cliff. C'est à Barrett que je m'adresse, lui seul. J'ai rangé consciencieusement mon appareil dans son étui, presque honteuse d'avoir causé cette situation. Ce n'est qu'un tout petit fragment des milles questions que j'aimerai leur poser, mais je vais devoir temporiser. Peut-être que s'ils acceptent de répondre à cette question, ils accepteront que j'en pose d'autre. J'espère que Cliff ne va pas foudroyer Barrett avant la fin des explications.

J’ai assisté à la scène abasourdie. Moi qui voulait des réponses, je crois que je vais être servie. Le menton posé sur mes deux paumes de mains ouvertes, séduite et passionnée, j’ai écouté l’histoire de Barrett comme si plus rien n’existait autour.

Si la pièce est une scène et que Barrett est un acteur, je comprends peu à peu que dans sa fable, certains des personnages ne sont pas si imaginaires qu’ils en ont l’air. Prestidigitateur, il fait apparaître une bougie dans sa main. Cliff. C’est Cliff, sans aucun doute, l’homme qui ne voit pas les couleurs, c’est évident. Ainsi Cliff a vécu dans les hautes sphères. Ça ne rend sa chute que plus intrigante.

Une deuxième bougie. Les ombres se font ballet de danseurs, à glisser sur les murs au gré des mouvements du comédien. Les frontières entre fiction et réalité se brouillent peu à peu. Ce « menteur » qui se cristallise dans cette deuxième bougie, serait-il notre hôte ? En cet instant, barde conteur de légende, le sobriquet lui serait adapté.

Plus l’histoire avance et plus mon regard sidéré bascule régulièrement sur Cliff. C’est donc ça. Cette peine, cette colère froide enfoui dans ce regard gris. Toute cette amertume et ces regrets…

L’histoire s’interrompt. Les bougies retournent sur la table, et les ombres s’apaisent. Si le Menteur est réellement mort à la fin, alors Barrett n’y était pas. Mais avec la fin de l’histoire revient aussi la vérité. Que Barrett soit réellement mort ou qu’il vive ici en reclus sans fréquenter d’autres créatures que ses robots silencieux, quelle différence pour le reste du monde ?

Je regarde Cliff. Il ne fera pas le moindre commentaire, évidemment. Je suis déjà surprise qu’il ai laissé Barrett parler si longtemps d’un personnage qui est d’évidence lui. J’avais entendu parler de l’incident à l’époque. Je n’ai jamais vraiment eu d’engagement politique, ça ne m’avait pas atteint puisque je n’y avais pas été. J’aurais aimé pouvoir vendre des clichés de ce crash d’avion, mais il était trop tard désormais. Je ne m’étais pas déplacée. Quel intérêt y a-t-il à photographier un nuage de cendres ? Si j’avais su à ce moment que je rencontrerai les deux responsables, j’aurais peut-être porté une attention différente à l’incident. Je regarde alternativement mes deux compagnons. Ces destins incroyables, si souvent tordus, brisés. A jamais entremêlés. Je comprends mieux désormais toute cette pesanteur autour de leur retrouvailles, ce lien silencieux qui rend leur amitié éternelle et évidente.

J’ai prêté beaucoup d’attention aux explications de Barrett. Ce n’est plus l’histoire, c’est la vérité, je la grave dans ma mémoire. La vérité est trop précieuse avec un entourage comme eux pour se permettre de la laisser s’enfuir quand elle s’offre enfin à moi. Ce ne sont que des pièces, mais je commence déjà à voir se dessiner le puzzle.

J’ai noyé mon regard dans la contemplation des volutes de fumée s’échappant de la tasse de Barrett. Son souffle les bouscule, elle se dispersent, s’emmêlent, puis reprennent leur danse. C’est un gala sublime. L’éphémère que je voudrais transformer en éternité.

Vous souvenez-vous de celui qui a inventé l’appareil photo ?

J’ai relevé mon regard que j’ai planté dans les yeux de mes hôtes. La réponse au dilemme se forme sur mes lèvres en même temps que dans mon esprit. C’est évident. J’ai continué.

De celui qui a tissé la première toile ? De celui qui a conçu la recette de la peinture ? Savez-vous qui a inventé le violon ? Et le burin qui sculpte le marbre, qui l’a fabriqué le premier ?

J’ai passé mon regard de l’un à l’autre, éclairé par les flammes oscillantes des bougies. Je suis assez fière de ma petite introduction. Assez fière du cheminement de ma pensée.

Si Lindblum veut s’attribuer mon invention, grand bien lui fasse. Si l’humanité veut lui en donner la paternité après tout quelle importance ? Je n’ai jamais voulu de la gloire. Ce ne serait qu’un dommage collatéral, un fardeau un peu pesant pour ces petites épaules frêles. Si la notoriété doit m’atteindre, je préfère qu’elle atteignent mes créations. C’est elles qui me survivront après ma mort. C’est elles qui ont leur place dans l’Histoire. Pas mon nom, et encore moins celui de la personne qui a inventé l’outil. Cette invention, ce n’est que l’invention d’un outil. Un outil dont j’ai besoin pour mes créations. C’est tout. Un outil dont j’ai besoin. Si d’autres veulent s’en servir également, formidable. S’ils pensent que c’est un procédé inventé par Lindblum, peu importe. Moi il y a des mouvements que je souhaite immortaliser, et je ferai ce qu’il faut pour que l’outil adéquat se mette à exister.

J’ai repoussé le papier vers Cliff.

Merci. Mais je n’en aurai pas besoin.

Pas de conflit entre lui et moi avant même notre rencontre. Il sera suffisamment temps de parler de droit quand la solution aura été trouvé et qu’il y aura quelque chose sur quoi revendiquer ces droits. Chaque chose en son temps.

La tension se dissipe doucement, comme les volutes qui s'échappent des tasses de thé. Le jour s'éteint, les petits amis de fer de Barrett semblent endormis en rang-d'oignon. Le règlement de compte par métaphore interposé se transforme doucement en soirée cosy au coin du feu. Je sirote ma tasse de thé lentement. Pour la première fois depuis longtemps, je n'ai rien a faire. Pas de train à prendre, pas de mystérieux compagnon à suivre, pas d'idéaux fous à chasser. Pour la première fois, la meilleur chose que je puisse faire, c'est simplement attendre. C'est apaisant.

J'ai adressé un sourire amusé à Cliff. Il ne manque pas de toupet de déclarer qu'il n'a pas d'histoire intéressante à raconter, après le mystérieux récit semi-autobiographique que nous a dressé Barrett. Mais je n'en attendais pas moins de lui. Sans tous les mystères dont il se pare, Cliff ne serait plus lui même. En attendant il me retourne la proposition, et je reste démunie un court instant.

Je n'ai pas vraiment d'histoire à raconter... Tout ce que j'ai vu d'intéressant, je le raconte avec mes photos. C'est le moyen le plus abouti que j'ai de m'exprimer. Le reste ne mérite pas vraiment de récit.

J'ai posé instinctivement la main sur l'étui de mon appareil, que j'avais rangé après ma démonstration. J'ai senti rouler sous mes doigts la petite excroissance que crée la pellicule que j'ai déchargé. Il y en a une deuxième aussi, que j'ai vidée à bord du train. Il va sans dire qu'avec tout ça, je n'ai pas eu beaucoup de temps pour développer mes clichés.

D'ailleurs, Monsieur Barrett, peut-être auriez-vous quelque part une petite pièce bien gardée de la lumière, dans laquelle je pourrais tirer mes dernières photos ? Il y a dessus des expériences faites avec les lunettes de Cliff dont il me tarde de voir le résultat.

Pendant que les garçons déplaçaient la table, je me suis accroupie près de mon volumineux sac à dos pour en sortir le matériel dont j’allais avoir besoin. Je commence par sortir les photos de mes parents, vieux réflexe sentimentaliste. Puis j’extraie du paquetage une pellicule positive, les deux petits lampions que j’ai bricolés afin qu’ils restent à un niveau lumineux suffisamment faible pour ne pas voiler la pellicule, un loupe, les gamelles en cuivre qui reçoivent les différents bains, et enfin les fioles contenant les solutions dans leur formule concentrée pour qu’elles ne tiennent pas trop de place dans ce sac où l’espace est si précieux. Je vais devoir les diluer. Je m’apprête à m’emparer du broc d’eau dont s’est servi notre hôte pour m’en servir un verre, mais je me ravise avant de me montrer impolie. L’enthousiasme débordant qui m’assaille à l’approche de la découverte des images que j’ai récoltées ce matin ne doit pas me faire perdre mes bonnes manières.

J’aurais également besoin d’un peu d’eau, est-ce que je peux emprunter cette carafe un instant ?

J’agrémente ma question d’un sourire sincère, à la vue de mes deux acolytes tous deux penchés au-dessus de l’abysse, comme on contemplerai un trésor. Je les rejoins, et entame la descente avec précaution, mon barda bien calé sous le bras. Dans l’obscurité, je pose pied sur ce qui me semble être de la moquette, avant d’être détrompée par le nuage qui s’élève jusqu’à mes narines et me fait éternuer. C’est de la poussière. Visiblement, les mécanismes du moulin ne sont pas entretenus très régulièrement… Je me dispense de rechercher à tâtons l’interrupteur qu’a évoqué Barrett, et préfère allumer directement mes lampions. Je m’oriente, d’abord plus ou moins à l’aveugle, puis, au fur et à mesure que mes yeux s’habituent à la pénombre, en découvrant l’incroyable décor qui m’entoure. Des tuyaux partout, de toutes taille et à toutes les hauteurs, s’enroulent et s’emmêlent, comme de gros serpents se lovant les uns contre les autres, créant un maillage labyrinthique. Certains gargouillent, et j’en conclue que l’alambique passe également par ce curieux sous-sol. Dans un coin un peu moins encombré, une planche en bois grossière est posée, soutenue d’un coté par un tréteau, et de l’autre par l’un des serpents de métal. Divers outils y sont posés, dont la plupart sont recouvert de la même uniforme couche de poussière. Je les pousse délicatement, et dépose mes affaires sur l’espace juste assez grand que j’ai réussi à dégager. J’accroche du mieux que je peux mes lampions à des écrous fixant des tubes à hauteur de mon visage. Leur lumière rouge pâle ondule doucement un temps avant de se stabiliser. Les gargouillement lugubres des tuyaux et l’obscurité dévorante de l’endroit ne sont pas rassurante, mais c’est bien l’excitation qui fait tambouriner mon cœur dans ma poitrine. Enfin je crois. Une grosse araignée travers la planche nonchalamment, et j’inspire profondément pour me calmer. Je commence par installer les deux photographies de mes parents, coincées chacune d’un coté de la table entre deux outils poussiéreux. Couvée par leurs regards figés, je me sens déjà un peu mieux. Je pose religieusement les deux prometteuse bobines à l’écart, avant de me mettre au travail. Remplissant savamment mes gamelles de cuivre, dosant avec exactitude mes petits flacons de couleur, j’ai plus l’impression d’être une sorcière alchimiste préparant un mauvais sort, qu’une photographe s’apprêtant à révéler ses photos de plage. J’espère que Barrett ne va pas trop tarder, et qu’il pensera à m’apporter de l’eau.